El camino del alma y prueba científica de la existencia del paraíso. Un famoso neurocirujano contó lo que vio personalmente en el otro mundo Descarga gratis el libro “Prueba del Paraíso

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Prólogo

El hombre debe ver las cosas como son, no como quiere verlas.

Alberto Einstein (1879 - 1955)

Cuando era pequeño, a menudo volaba en mis sueños. Por lo general, fue así. Soñé que estaba parado en nuestro patio por la noche y mirando las estrellas, y luego, de repente, me separé del suelo y subí lentamente. Los primeros centímetros de ascenso en el aire sucedieron espontáneamente, sin ninguna intervención de mi parte. Pero pronto me di cuenta de que cuanto más alto subo, más depende el vuelo de mí, o mejor dicho, de mi condición. Si me regocijaba violentamente y me emocionaba, de repente me caía, golpeando el suelo con fuerza. Pero si percibí el vuelo con calma, como algo natural, rápidamente volé más y más alto hacia el cielo estrellado.

Tal vez en parte debido a estos vuelos de ensueño, posteriormente desarrollé un amor apasionado por los aviones y los cohetes, y por cualquier avión en general que pudiera devolverme la sensación de la inmensidad del aire. Cuando volaba con mis padres, sin importar cuán largo fuera el vuelo, era imposible arrancarme de la ventana. En septiembre de 1968, a la edad de catorce años, di todo mi dinero para cortar el césped a una clase de vuelo sin motor impartida por un tipo llamado Goose Street en Strawberry Hill, un pequeño "campo de vuelo" cubierto de hierba no lejos de mi ciudad natal de Winston-Salem, North carolina Todavía recuerdo lo emocionado que me latía el corazón cuando tiré de la manija redonda de color rojo oscuro, que desenganchó el cable que me conectaba con el avión remolcador, y mi planeador rodó hacia la pista. Por primera vez en mi vida experimenté una sensación inolvidable de completa independencia y libertad. A la mayoría de mis amigos les encantaba conducir como locos por esto, pero en mi opinión, nada podía compararse con la emoción de volar a mil pies.

En la década de 1970, mientras asistía a la Universidad de Carolina del Norte, me involucré en el paracaidismo. Nuestro equipo me pareció algo así como una hermandad secreta; después de todo, teníamos un conocimiento especial que no estaba disponible para todos los demás. Los primeros saltos me fueron dados con mucha dificultad, me venció un verdadero miedo. Pero para el duodécimo salto, cuando atravesé la puerta del avión para hacer una caída libre de más de mil pies antes de abrir mi paracaídas (era mi primer salto en paracaídas), ya me sentía confiado. En la universidad realicé 365 saltos en paracaídas y volé más de tres horas y media en caída libre, realizando maniobras acrobáticas aéreas con veinticinco compañeros. Aunque dejé de saltar en 1976, seguí teniendo sueños alegres y muy vívidos sobre el paracaidismo.

Sobre todo, me gustaba saltar al final de la tarde, cuando el sol comenzaba a declinar en el horizonte. Es difícil describir mis sentimientos durante tales saltos: me parecía que me acercaba cada vez más a eso que era imposible de definir, pero que anhelaba apasionadamente. Este "algo" misterioso no era un sentimiento extático de completa soledad, pues generalmente saltábamos en grupos de cinco, seis, diez o doce personas, haciendo diversas figuras en caída libre. Y cuanto más compleja y difícil era la figura, más encantado estaba.

En un hermoso día de otoño de 1975, los muchachos de la Universidad de Carolina del Norte y algunos amigos del Centro de Entrenamiento de Paracaidistas se reunieron para practicar saltos en grupo con la construcción de figuras. Durante el penúltimo salto de aeronave ligera D-18 Beechcraft a 10.500 pies estábamos haciendo un copo de nieve de diez personas. Logramos ensamblarnos en esta figura incluso antes de la marca de los 7000 pies, es decir, disfrutamos volando en esta figura durante dieciocho segundos, cayendo en un espacio entre las enormes masas de nubes altas, después de lo cual, a una altitud de 3500 pies, aflojamos nuestras manos, nos desviamos unos de otros y abrimos nuestros paracaídas.

Cuando aterrizamos, el sol ya estaba muy bajo, sobre el suelo mismo. Pero rápidamente nos subimos a otro avión y volvimos a despegar, de modo que logramos captar los últimos rayos de sol y dar otro salto antes de que se pusiera completamente de sol. Esta vez, dos principiantes participaron en el salto, quienes por primera vez tuvieron que intentar unirse a la figura, es decir, volar hacia ella desde el exterior. Por supuesto, es más fácil ser el paracaidista básico principal, porque solo necesita volar hacia abajo, mientras que el resto del equipo tiene que maniobrar en el aire para llegar a él y agarrarlo. Sin embargo, ambos principiantes se regocijaron con la prueba difícil, al igual que nosotros, ya experimentados paracaidistas: después de todo, habiendo entrenado a los jóvenes, más tarde pudimos hacer saltos con figuras aún más complejas junto con ellos.

De un grupo de seis personas que debían representar una estrella sobre la pista de aterrizaje de un pequeño aeródromo ubicado cerca del pueblo de Roanoke Rapids, Carolina del Norte, yo tenía que ser el último en saltar. Frente a mí estaba un tipo llamado Chuck. Tenía una amplia experiencia en acrobacias aéreas grupales. A 7500 pies todavía estábamos bajo el sol, pero las farolas ya brillaban abajo. Siempre me ha gustado el salto crepuscular y este prometía ser increíble.

Tuve que dejar el avión un segundo después que Chuck, y para poder alcanzar a los demás, mi caída tuvo que ser muy rápida. Decidí tirarme al aire, como si fuera al mar, boca abajo y en esta posición volar durante los primeros siete segundos. Esto me permitiría caer casi cien millas por hora más rápido que mis camaradas, y estar al mismo nivel que ellos tan pronto como comenzaran a construir una estrella.

Por lo general, durante tales saltos, después de haber descendido a una altura de 3500 pies, todos los paracaidistas desenganchan sus manos y se dispersan lo más lejos posible unos de otros. Luego, todos agitan los brazos para indicar que están listos para abrir su paracaídas, miran hacia arriba para asegurarse de que nadie esté encima de ellos y solo entonces tiran del cordón.

“Tres, dos, uno… ¡Marcha!”

Uno por uno, los cuatro paracaidistas abandonaron el avión, seguidos por Chuck y por mí. Volando boca abajo y ganando velocidad en caída libre, me regocijé de que por segunda vez ese día vi la puesta de sol. Cuando me acerqué al equipo, estuve a punto de reducir la velocidad con fuerza en el aire, extendiendo los brazos a los lados: teníamos trajes con alas hechas de tela desde las muñecas hasta las caderas, lo que creaba una resistencia poderosa, abriéndose completamente en alto velocidad.

Pero no tuve que hacerlo.

Mientras caía en picado hacia la figura, noté que uno de los chicos se acercaba demasiado rápido. No sé, tal vez fue el rápido descenso hacia el estrecho espacio entre las nubes lo que lo asustó, recordándole que se precipitaba a una velocidad de sesenta metros por segundo hacia un planeta gigante, apenas visible en la creciente oscuridad. De alguna manera, en lugar de unirse lentamente al grupo, se abalanzó sobre ella. Y los cinco paracaidistas restantes cayeron al azar en el aire. Además, estaban demasiado cerca el uno del otro.

Este tipo dejó tras de sí un poderoso rastro turbulento. Esta corriente de aire es muy peligrosa. Tan pronto como otro paracaidista lo golpee, su velocidad de caída aumentará rápidamente y chocará contra el que está debajo de él. Esto, a su vez, dará una fuerte aceleración a ambos paracaidistas y los lanzará hacia el que está aún más bajo. En resumen, sucederá una terrible tragedia.

Curvando, me desvié del grupo que caía tumultuosamente y maniobré hasta que estuve directamente sobre el "punto", el punto mágico en el suelo sobre el cual debíamos abrir nuestros paracaídas y comenzar un lento descenso de dos minutos.

Giré la cabeza y me sentí aliviado al ver que los otros saltadores ya se estaban alejando unos de otros. Entre ellos estaba Chuck. Pero, para mi sorpresa, se movió en mi dirección y pronto se quedó justo debajo de mí. Aparentemente, durante la caída errática, el grupo atravesó 2,000 pies más rápido de lo que esperaba Chuck. O tal vez se consideró afortunado, quien no puede seguir las reglas establecidas.

"¡Él no debe verme!" Tan pronto como ese pensamiento cruzó por mi mente, un paracaídas piloto de colores se levantó detrás de Chuck. El paracaídas atrapó el viento de ciento veinte millas por hora alrededor de Chuck y lo llevó hacia mí mientras retraía el paracaídas principal.

Desde el momento en que el paracaídas piloto se abrió sobre Chuck, solo tuve una fracción de segundo para reaccionar. En menos de un segundo, debería haberme estrellado contra su paracaídas principal y, muy probablemente, contra él mismo. Si a tal velocidad corro hacia su brazo o pierna, simplemente lo arrancaré y al mismo tiempo recibiré un golpe fatal. Si chocamos con cuerpos, inevitablemente nos romperemos.

Dicen que en situaciones como esta parece que todo va mucho más lento, y con razón. Mi cerebro registró lo que estaba pasando, lo que tomó solo unos microsegundos, pero lo percibió como una película en cámara lenta.

Cuando el paracaídas piloto se abalanzó sobre Chuck, mis brazos se presionaron contra mis costados por su propia voluntad y rodé, con la cabeza hacia abajo, ligeramente arqueado. La curva del cuerpo permitía ganar un poco de velocidad. En el siguiente instante, hice una carrera horizontal brusca, que convirtió mi cuerpo en un ala poderosa, permitiendo que la bala pasara a toda velocidad a Chuck justo antes de que se abriera su paracaídas principal.

Pasé corriendo junto a él a más de ciento cincuenta millas por hora, o doscientos veinte pies por segundo. Apenas tuvo tiempo de notar la expresión de mi cara. De lo contrario, habría visto un asombro increíble en él. Por algún milagro, logré en cuestión de segundos reaccionar ante una situación que, si hubiera tenido tiempo para pensarlo, ¡habría parecido simplemente irresoluble!

Y sin embargo... Y sin embargo lo logré, y como resultado, Chuck y yo aterrizamos a salvo. Me dio la impresión de que, ante una situación límite, mi cerebro funcionaba como una especie de calculadora superpoderosa.

¿Cómo ha ocurrido? Durante mis más de veinte años como neurocirujano, cuando estudiaba el cerebro, lo observaba en funcionamiento y lo operaba, a menudo me hacía esta pregunta. Y al final llegué a la conclusión de que el cerebro es un órgano tan fenomenal que ni siquiera conocemos sus increíbles habilidades.

Ahora ya entiendo que la verdadera respuesta a esta pregunta es mucho más compleja y fundamentalmente diferente. Pero para darme cuenta de esto, tuve que pasar por eventos que cambiaron por completo mi vida y mi visión del mundo. Este libro está dedicado a estos eventos. Me demostraron que, por maravilloso que fuera el cerebro humano, no fue él quien me salvó ese fatídico día. Lo que interfirió con la acción del segundo paracaídas principal de Chuck que comenzó a abrirse fue otro lado profundamente oculto de mi personalidad. Fue ella quien logró trabajar tan instantáneamente porque, a diferencia de mi cerebro y mi cuerpo, ella existe fuera del tiempo.

Fue ella quien me hizo a mí, el niño, correr hacia el cielo. Este no es solo el lado más desarrollado y sabio de nuestra personalidad, sino también el más profundo, el más íntimo. Sin embargo, durante la mayor parte de mi vida adulta, no creí en esto.

Sin embargo, ahora creo, y de la historia posterior entenderás por qué.

* * *

Mi profesión es neurocirujano.

Me gradué de la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill en 1976 con una licenciatura en química y en 1980 recibí mi doctorado de la Escuela de Medicina de la Universidad de Duke. Once años, que incluyeron asistir a la Escuela de Medicina, luego una residencia en Duke, además de trabajar en el Hospital General de Massachusetts y en la Escuela de Medicina de Harvard, me especialicé en neuroendocrinología, estudiando la interacción entre el sistema nervioso y el sistema endocrino, que consiste en glándulas que producen diversas hormonas y regulan la actividad del organismo. Durante dos de esos once años, estudié la respuesta patológica de los vasos sanguíneos en ciertas áreas del cerebro cuando se rompía un aneurisma, un síndrome conocido como vasoespasmo cerebral.

Después de completar mis estudios de posgrado en neurocirugía cerebrovascular en Newcastle upon Tyne, Reino Unido, enseñé durante quince años en la Escuela de Medicina de Harvard como Profesor Asociado de Neurología. A lo largo de los años, he operado a una gran cantidad de pacientes, muchos de los cuales venían con enfermedades cerebrales extremadamente graves y potencialmente mortales.

Presté gran atención al estudio de métodos avanzados de tratamiento, en particular la radiocirugía estereotáctica, que permite al cirujano influir localmente en un punto determinado del cerebro con haces de radiación sin afectar los tejidos circundantes. Participé en el desarrollo y uso de imágenes por resonancia magnética, que es uno de los métodos modernos para estudiar tumores cerebrales y diversos trastornos de su sistema vascular. Durante estos años he escrito, solo o con otros científicos, más de ciento cincuenta artículos para las principales revistas médicas y he presentado más de doscientos trabajos sobre mi trabajo en conferencias científicas médicas en todo el mundo.

En resumen, me dediqué por completo a la ciencia. Considero un gran éxito en la vida que logré encontrar mi vocación: aprendiendo el mecanismo de funcionamiento del cuerpo humano, especialmente su cerebro, para curar a las personas utilizando los logros de la medicina moderna. Pero igual de importante, me casé con una mujer maravillosa que me dio dos hermosos hijos, y aunque el trabajo ocupaba bastante de mi tiempo, nunca me olvidé de la familia, que siempre consideré otro bendito regalo del destino. En una palabra, mi vida se desarrolló con mucho éxito y felicidad.

Sin embargo, el 10 de noviembre de 2008, cuando tenía cincuenta y cuatro años, mi suerte pareció cambiar. Como resultado de una enfermedad muy rara, me sumergí en coma durante siete días completos. Todo este tiempo, mi neocórtex -el nuevo córtex, es decir, la capa superior de los hemisferios cerebrales que, en esencia, nos hace humanos- estaba apagado, no funcionaba, prácticamente no existía.

Cuando el cerebro de una persona se apaga, también deja de existir. En mi especialidad, he escuchado muchas historias de personas que han vivido experiencias inusuales, generalmente después de un paro cardíaco: supuestamente se encontraron en algún lugar misterioso y hermoso, hablaron con familiares muertos e incluso vieron al mismo Señor Dios.

Todas estas historias, por supuesto, eran muy interesantes, pero, en mi opinión, eran fantasías, pura ficción. ¿Qué causa estas experiencias “de otro mundo” de las que hablan los sobrevivientes cercanos a la muerte? No dije nada, pero en el fondo estaba seguro de que estaban asociados con algún tipo de perturbación en el cerebro. Todas nuestras experiencias e ideas se originan en la conciencia. Si el cerebro está paralizado, discapacitado, no puedes estar consciente.

Porque el cerebro es un mecanismo que principalmente produce conciencia. La destrucción de este mecanismo significa la muerte de la conciencia. Para todo el funcionamiento increíblemente complejo y misterioso del cerebro, es tan simple como dos y dos. Desconecte el cable de alimentación y el televisor dejará de funcionar. Y el espectáculo termina, como quieras. Eso es más o menos lo que hubiera dicho antes de que mi propio cerebro se apagara.

Durante el coma, mi cerebro no funcionó mal, no funcionó en absoluto. Ahora creo que fue el cerebro completamente inactivo lo que provocó la profundidad e intensidad de la experiencia cercana a la muerte (ACD, por sus siglas en inglés) que tuve durante mi coma. La mayoría de las historias sobre SCA provienen de personas que han experimentado un paro cardíaco temporal. En estos casos, la neocorteza también se apaga temporalmente, pero no sufre daños permanentes, si, a más tardar cuatro minutos después, se restablece el suministro de sangre oxigenada al cerebro mediante reanimación cardiopulmonar o debido a la restauración espontánea de la actividad cardíaca. ¡Pero en mi caso, la neocorteza no mostró signos de vida! Me enfrenté a la realidad del mundo de conciencia que existía. completamente independiente de mi cerebro dormido.

La experiencia personal de la muerte clínica fue para mí una verdadera explosión, un shock. Como neurocirujano con una larga historia de trabajo científico y práctico a mis espaldas, era mejor que otros no solo capaz de evaluar correctamente la realidad de lo que había experimentado, sino también de sacar conclusiones apropiadas.

Estos hallazgos son increíblemente importantes. Mi experiencia me ha demostrado que la muerte del cuerpo y del cerebro no significa la muerte de la conciencia, que la vida humana continúa después del entierro de su cuerpo material. Pero lo más importante, continúa bajo la mirada de Dios, quien nos ama a todos y se preocupa por cada uno de nosotros y por el mundo donde finalmente va el universo mismo y todo lo que hay en él.

El mundo en el que me encontraba era real, tan real que, en comparación con este mundo, la vida que llevamos aquí y ahora es completamente fantasmal. Sin embargo, esto no significa que no valore mi vida actual. Al contrario, lo aprecio aún más que antes. Porque ahora entiendo su verdadero significado.

La vida no es algo sin sentido. Pero desde aquí no somos capaces de entenderlo, en todo caso, no siempre. La historia de lo que me pasó durante mi estancia en coma está llena del más profundo significado. Pero es bastante difícil hablar de ello, ya que es demasiado ajeno a nuestras ideas habituales. No puedo gritarlo a todo el mundo. Sin embargo, mis conclusiones se basan en el análisis médico y el conocimiento de los conceptos más avanzados en la ciencia del cerebro y la conciencia. Al darme cuenta de la verdad detrás de mi viaje, me di cuenta de que simplemente tenía que contarlo. Hacer esto de la manera más digna se ha convertido en mi tarea principal.

Esto no significa que abandoné las actividades científicas y prácticas de un neurocirujano. Es que ahora, cuando tengo el honor de comprender que nuestra vida no termina con la muerte del cuerpo y del cerebro, considero mi deber, mi vocación, contarle a la gente lo que vi fuera de mi cuerpo y de este mundo. Me parece especialmente importante hacer esto para aquellos que han escuchado historias sobre casos como el mío y quisieran creerlas, pero algo impide que estas personas las acepten por completo en la fe.

Mi libro y el mensaje espiritual contenido en él se dirige principalmente a ellos. Mi historia es increíblemente importante y completamente cierta.

En este libro, el Dr. Eben Alexander, neurocirujano con 25 años de experiencia, profesor que enseñó en la Facultad de Medicina de Harvard y otras importantes universidades estadounidenses, comparte con el lector sus impresiones sobre su viaje al otro mundo.

Su caso es único. Golpeado por una forma repentina e inexplicable de meningitis bacteriana, se recuperó milagrosamente de un coma de siete días. Un médico de gran formación y vasta experiencia práctica, que antes no sólo no creía en el más allá, sino que tampoco permitía pensar en él, experimentó la transferencia de su "yo" a mundos superiores y encontró allí fenómenos y revelaciones tan sorprendentes que, al regresar a la vida terrenal, consideró su deber como científico y sanador contarles al mundo entero sobre ellos.

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eben alexander

Prueba del paraíso. Historia verdadera neurocirujano de viaje en el más allá

PRUEBA DEL CIELO: EL VIAJE DE UN NEUROCIRUJANO HACIA EL MÁS ALLÁ

© 2012 por Eben Alexander, M.D.

El hombre debe confiar en lo que es, y no en lo que supuestamente debería ser.

De niño, a menudo soñaba que volaba.

Por lo general, sucedía así: estaba parado en el patio, mirando las estrellas, y de repente el viento me levantó y me llevó. Era natural despegar del suelo, pero cuanto más subía, más dependía de mí el vuelo. Si estaba sobreexcitado, me rendí demasiado a las sensaciones, luego me tiré al suelo con un golpe. Pero si lograba mantener la calma y la calma, despegaba cada vez más rápido, directo al cielo estrellado.

Tal vez de estos sueños surgió mi amor por los paracaídas, los cohetes y los aviones, todo lo que pudiera llevarme de vuelta al mundo trascendental.

Cuando mi familia y yo volamos a algún lugar en un avión, no me salí de la ventana desde el despegue hasta el aterrizaje. En el verano de 1968, cuando tenía catorce años, gasté todo el dinero que ganaba cortando el césped en clases de vuelo sin motor. Me enseñó un tipo llamado Goose Street, y nuestras clases eran en Strawberry Hill, un pequeño "aeródromo" cubierto de hierba al oeste de Winston-Salem, la ciudad donde crecí. Todavía recuerdo que mi corazón latía con fuerza cuando tiré de la gran manija roja, solté la cuerda de remolque que ataba mi planeador al avión y me incliné hacia el aeródromo. Entonces, por primera vez, me sentí verdaderamente independiente y libre. La mayoría de mis amigos han experimentado esta sensación mientras conducen, pero a 300 metros sobre el suelo se siente cien veces más intensa.

En 1970, cuando todavía estaba en la universidad, me uní al equipo de paracaidismo de la Universidad de Carolina del Norte. Era como una hermandad secreta: un grupo de personas que están haciendo algo excepcional y mágico. La primera vez que salté, estaba aterrorizado hasta el punto de temblar, y la segunda vez estaba aún más asustado. Solo en el duodécimo salto, cuando atravesé la puerta del avión y volé más de trescientos metros antes de que se abriera el paracaídas (mi primer salto con diez segundos de retraso), me sentí en mi elemento nativo. Cuando me gradué de la universidad, tenía en mi haber trescientos sesenta y cinco saltos y casi cuatro horas de caída libre. Y aunque dejé de saltar en 1976, todavía, claramente, como en la realidad, soñaba con saltos largos, y era maravilloso.

Los mejores saltos se hacían al final de la tarde, cuando el sol estaba bajo en el horizonte. Es difícil describir lo que sentí al mismo tiempo: un sentimiento de cercanía a algo que realmente no podría nombrar, pero que siempre me faltó. Y no se trata de soledad, nuestros saltos no tenían nada que ver con la soledad. Saltamos cinco, seis ya veces diez o doce personas a la vez, construyendo figuras en caída libre. Cuanto más grande sea el grupo y más compleja la figura, más interesante.

Un buen día de otoño de 1975, mi equipo universitario y yo nos reunimos en el centro de paracaidismo de un amigo para practicar saltos en grupo. Después de trabajar duro, finalmente saltamos del Beechcraft D-18 a una altura de tres kilómetros e hicimos un "copo de nieve" de diez personas. Conseguimos conectarnos en una figura perfecta y volar así durante más de dos kilómetros, disfrutando plenamente de una caída libre de dieciocho segundos en una profunda grieta entre dos altos cúmulos. Luego, a una altura de un kilómetro, nos dispersamos y dispersamos a lo largo de nuestras trayectorias para abrir nuestros paracaídas.

Cuando aterrizamos, ya estaba oscuro. Sin embargo, saltamos a toda prisa a otro avión, despegamos rápidamente y conseguimos atrapar los últimos rayos de sol en el cielo para dar el segundo salto al atardecer. Esta vez, dos recién llegados saltaron con nosotros: fue su primer intento de participar en la construcción de la figura. Tenían que unirse a la figura desde el exterior, y no estar en su base, lo que es mucho más fácil: en este caso, tu tarea es simplemente caer mientras los demás maniobran hacia ti. Fue un momento emocionante tanto para ellos como para nosotros, paracaidistas experimentados, porque creamos un equipo, compartimos nuestra experiencia con aquellos con los que podríamos hacer cifras aún más grandes en el futuro.

Iba a ser el último en unirme a la estrella de seis puntas que estábamos a punto de construir sobre la pista de aterrizaje de un pequeño aeropuerto cerca de Roanoke Rapids, Carolina del Norte. El tipo que saltaba frente a mí se llamaba Chuck y tenía mucha experiencia con formaciones de caída libre. A una altitud de más de dos kilómetros, todavía nos bañábamos con los rayos del sol, y en el suelo debajo de nosotros, las farolas ya parpadeaban. Saltar al anochecer siempre es increíble, y este salto prometía ser maravilloso.

- Tres, dos, uno… ¡vamos!

Me caí del avión solo un segundo después de Chuck, pero tuve que darme prisa para alcanzar a mis amigos cuando comenzaron a hacer fila. Durante siete segundos estuve cabeza abajo como un cohete, lo que me permitió descender a una velocidad de casi ciento sesenta kilómetros por hora y alcanzar a los demás.

En un vertiginoso vuelo boca abajo, casi alcanzando la velocidad crítica, sonreí al ver el atardecer por segunda vez en el día. A medida que nos acercábamos a los demás, planeé usar "frenos de aire", "alas" de tela que se extendían desde nuestras muñecas hasta nuestras caderas y reducían drásticamente nuestra caída si se desplegaban a alta velocidad. Extendí mis brazos a los lados, aflojando mis anchas mangas y disminuyendo la velocidad en la corriente de aire.

Sin embargo, algo salió mal.

Volando hacia nuestra "estrella", vi que uno de los recién llegados aceleraba demasiado. Tal vez la caída entre las nubes lo había asustado, le hizo recordar que a una velocidad de sesenta metros por segundo se acercaba a un planeta enorme, medio oculto por la espesa oscuridad de la noche. En lugar de aferrarse lentamente al borde de la "estrella", se estrelló contra ella, de modo que se derrumbó, y ahora cinco de mis amigos estaban dando vueltas en el aire al azar.

Por lo general, en saltos de longitud grupales a una altura de un kilómetro, la figura se rompe y todos se dispersan lo más lejos posible entre sí. Luego, todos hacen una señal con la mano como señal de que están listos para abrir el paracaídas, miran hacia arriba para asegurarse de que no haya nadie encima de él y solo entonces tiran del cordón.

Pero estaban demasiado cerca el uno del otro. El paracaidista deja tras de sí una estela de alta turbulencia y baja presión. Si otra persona cae en este sendero, su velocidad aumentará inmediatamente y puede caer en el de abajo. Esto, a su vez, les dará aceleración a ambos, y los dos ya pueden chocar contra el que está debajo de ellos. En otras palabras, así es como ocurren los desastres.

Me retorcí y volé lejos del grupo para no entrar en esta masa que caía. Maniobré hasta que estuve directamente sobre el "punto", un punto mágico en el suelo, sobre el cual tuvimos que abrir nuestros paracaídas para un descenso pausado de dos minutos.

Miré a mi alrededor y me sentí aliviado: los paracaidistas desorientados se alejaban unos de otros, de modo que la pila mortal se fue dispersando poco a poco.

Sin embargo, para mi sorpresa, vi que Chuck caminaba hacia mí y se detuvo justo debajo de mí. Con todas estas acrobacias grupales, pasamos la marca de los seiscientos metros más rápido de lo que esperaba. O tal vez se consideraba afortunado, que no tenía que seguir escrupulosamente las reglas.

Él no debe verme, el pensamiento ni siquiera había cruzado mi mente cuando un paracaídas piloto brillante salió volando de la mochila de Chuck. Captó una corriente de aire que pasaba a toda velocidad a casi doscientos kilómetros por hora y disparó directamente hacia mí, arrastrando consigo la cúpula principal.

Desde el momento en que vi el paracaídas piloto de Chuck, literalmente tuve una fracción de segundo para reaccionar. Porque en un momento habría caído sobre la cúpula principal que se abrió y luego, muy probablemente, sobre el mismo Chuck. Si a esa velocidad golpeo su brazo o pierna, se los arrancaría por completo. Si caía justo encima de él, nuestros cuerpos se romperían en pedazos.

La gente dice que en tales situaciones el tiempo se ralentiza, y tienen razón. Mi mente seguía lo que estaba pasando en microsegundos, como si estuviera viendo una película en cámara muy lenta.

Me encontré cara a cara con un mundo de conciencia que existe completamente independiente de las limitaciones del cerebro físico.

Sf se ha encontrado cara a cara con el mundo de la conciencia, que existe absolutamente independientemente de las limitaciones del cerebro físico.

Tan pronto como vi el paracaídas piloto, presioné mis brazos a los costados y enderecé mi cuerpo en un salto vertical, doblando ligeramente las piernas. Esta posición me dio aceleración, y la curva le dio al cuerpo un movimiento horizontal, primero un poco, y luego como una ráfaga de viento que me levantó, como si mi cuerpo se hubiera convertido en un ala. Pude pasar a Chuck, justo en frente de su brillante lanzamiento de paracaídas.

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Prueba del paraíso. La verdadera historia del viaje de un neurocirujano al más allá

PRUEBA DEL CIELO: EL VIAJE DE UN NEUROCIRUJANO HACIA EL MÁS ALLÁ

© 2012 por Eben Alexander, M.D.

Prólogo

El hombre debe confiar en lo que es, y no en lo que supuestamente debería ser.

Albert Einstein

De niño, a menudo soñaba que volaba.

Por lo general, sucedía así: estaba parado en el patio, mirando las estrellas, y de repente el viento me levantó y me llevó. Era natural despegar del suelo, pero cuanto más subía, más dependía de mí el vuelo. Si estaba sobreexcitado, me rendí demasiado a las sensaciones, luego me tiré al suelo con un golpe. Pero si lograba mantener la calma y la calma, despegaba cada vez más rápido, directo al cielo estrellado.

Tal vez de estos sueños surgió mi amor por los paracaídas, los cohetes y los aviones, todo lo que pudiera llevarme de vuelta al mundo trascendental.

Cuando mi familia y yo volamos a algún lugar en un avión, no me salí de la ventana desde el despegue hasta el aterrizaje. En el verano de 1968, cuando tenía catorce años, gasté todo el dinero que ganaba cortando el césped en clases de vuelo sin motor. Me enseñó un tipo llamado Goose Street, y nuestras clases eran en Strawberry Hill, un pequeño "aeródromo" cubierto de hierba al oeste de Winston-Salem, la ciudad donde crecí. Todavía recuerdo que mi corazón latía con fuerza cuando tiré de la gran manija roja, solté la cuerda de remolque que ataba mi planeador al avión y me incliné hacia el aeródromo. Entonces, por primera vez, me sentí verdaderamente independiente y libre. La mayoría de mis amigos han experimentado esta sensación mientras conducen, pero a 300 metros sobre el suelo se siente cien veces más intensa.

En 1970, cuando todavía estaba en la universidad, me uní al equipo de paracaidismo de la Universidad de Carolina del Norte. Era como una hermandad secreta: un grupo de personas que están haciendo algo excepcional y mágico. La primera vez que salté, estaba aterrorizado hasta el punto de temblar, y la segunda vez estaba aún más asustado. Solo en el duodécimo salto, cuando atravesé la puerta del avión y volé más de trescientos metros antes de que se abriera el paracaídas (mi primer salto con diez segundos de retraso), me sentí en mi elemento nativo. Cuando me gradué de la universidad, tenía en mi haber trescientos sesenta y cinco saltos y casi cuatro horas de caída libre. Y aunque dejé de saltar en 1976, todavía, claramente, como en la realidad, soñaba con saltos largos, y era maravilloso.

Los mejores saltos se hacían al final de la tarde, cuando el sol estaba bajo en el horizonte. Es difícil describir lo que sentí al mismo tiempo: un sentimiento de cercanía a algo que realmente no podría nombrar, pero que siempre me faltó. Y no se trata de soledad, nuestros saltos no tenían nada que ver con la soledad. Saltamos cinco, seis ya veces diez o doce personas a la vez, construyendo figuras en caída libre. Cuanto más grande sea el grupo y más compleja la figura, más interesante.

Un buen día de otoño de 1975, mi equipo universitario y yo nos reunimos en el centro de paracaidismo de un amigo para practicar saltos en grupo. Después de trabajar duro, finalmente saltamos del Beechcraft D-18 a una altura de tres kilómetros e hicimos un "copo de nieve" de diez personas. Conseguimos conectarnos en una figura perfecta y volar así durante más de dos kilómetros, disfrutando plenamente de una caída libre de dieciocho segundos en una profunda grieta entre dos altos cúmulos. Luego, a una altura de un kilómetro, nos dispersamos y dispersamos a lo largo de nuestras trayectorias para abrir nuestros paracaídas.

Cuando aterrizamos, ya estaba oscuro. Sin embargo, saltamos a toda prisa a otro avión, despegamos rápidamente y conseguimos atrapar los últimos rayos de sol en el cielo para dar el segundo salto al atardecer. Esta vez, dos recién llegados saltaron con nosotros: fue su primer intento de participar en la construcción de la figura. Tenían que unirse a la figura desde el exterior, y no estar en su base, lo que es mucho más fácil: en este caso, tu tarea es simplemente caer mientras los demás maniobran hacia ti. Fue un momento emocionante tanto para ellos como para nosotros, paracaidistas experimentados, porque creamos un equipo, compartimos nuestra experiencia con aquellos con los que podríamos hacer cifras aún más grandes en el futuro.

Iba a ser el último en unirme a la estrella de seis puntas que estábamos a punto de construir sobre la pista de aterrizaje de un pequeño aeropuerto cerca de Roanoke Rapids, Carolina del Norte. El tipo que saltaba frente a mí se llamaba Chuck y tenía mucha experiencia con formaciones de caída libre. A una altitud de más de dos kilómetros, todavía nos bañábamos con los rayos del sol, y en el suelo debajo de nosotros, las farolas ya parpadeaban. Saltar al anochecer siempre es increíble, y este salto prometía ser maravilloso.

- Tres, dos, uno… ¡vamos!

Me caí del avión solo un segundo después de Chuck, pero tuve que darme prisa para alcanzar a mis amigos cuando comenzaron a hacer fila. Durante siete segundos estuve cabeza abajo como un cohete, lo que me permitió descender a una velocidad de casi ciento sesenta kilómetros por hora y alcanzar a los demás.

En un vertiginoso vuelo boca abajo, casi alcanzando la velocidad crítica, sonreí al ver el atardecer por segunda vez en el día. A medida que nos acercábamos a los demás, planeé usar "frenos de aire", "alas" de tela que se extendían desde nuestras muñecas hasta nuestras caderas y reducían drásticamente nuestra caída si se desplegaban a alta velocidad. Extendí mis brazos a los lados, aflojando mis anchas mangas y disminuyendo la velocidad en la corriente de aire.

Sin embargo, algo salió mal.

Volando hacia nuestra "estrella", vi que uno de los recién llegados aceleraba demasiado. Tal vez la caída entre las nubes lo había asustado, le hizo recordar que a una velocidad de sesenta metros por segundo se acercaba a un planeta enorme, medio oculto por la espesa oscuridad de la noche. En lugar de aferrarse lentamente al borde de la "estrella", se estrelló contra ella, de modo que se derrumbó, y ahora cinco de mis amigos estaban dando vueltas en el aire al azar.

Por lo general, en saltos de longitud grupales a una altura de un kilómetro, la figura se rompe y todos se dispersan lo más lejos posible entre sí. Luego, todos hacen una señal con la mano como señal de que están listos para abrir el paracaídas, miran hacia arriba para asegurarse de que no haya nadie encima de él y solo entonces tiran del cordón.

Pero estaban demasiado cerca el uno del otro. El paracaidista deja tras de sí una estela de alta turbulencia y baja presión. Si otra persona cae en este sendero, su velocidad aumentará inmediatamente y puede caer en el de abajo. Esto, a su vez, les dará aceleración a ambos, y los dos ya pueden chocar contra el que está debajo de ellos. En otras palabras, así es como ocurren los desastres.

Me retorcí y volé lejos del grupo para no entrar en esta masa que caía. Maniobré hasta que estuve directamente sobre el "punto", un punto mágico en el suelo, sobre el cual tuvimos que abrir nuestros paracaídas para un descenso pausado de dos minutos.

Miré a mi alrededor y me sentí aliviado: los paracaidistas desorientados se alejaban unos de otros, de modo que la pila mortal se fue dispersando poco a poco.

Sin embargo, para mi sorpresa, vi que Chuck caminaba hacia mí y se detuvo justo debajo de mí. Con todas estas acrobacias grupales, pasamos la marca de los seiscientos metros más rápido de lo que esperaba. O tal vez se consideraba afortunado, que no tenía que seguir escrupulosamente las reglas.

Él no debe verme, el pensamiento ni siquiera había cruzado mi mente cuando un paracaídas piloto brillante salió volando de la mochila de Chuck. Captó una corriente de aire que pasaba a toda velocidad a casi doscientos kilómetros por hora y disparó directamente hacia mí, arrastrando consigo la cúpula principal.

Desde el momento en que vi el paracaídas piloto de Chuck, literalmente tuve una fracción de segundo para reaccionar. Porque en un momento habría caído sobre la cúpula principal que se abrió y luego, muy probablemente, sobre el mismo Chuck. Si a esa velocidad golpeo su brazo o pierna, se los arrancaría por completo. Si caía justo encima de él, nuestros cuerpos se romperían en pedazos.

La gente dice que en tales situaciones el tiempo se ralentiza, y tienen razón. Mi mente seguía lo que estaba pasando en microsegundos, como si estuviera viendo una película en cámara muy lenta.

Me encontré cara a cara con un mundo de conciencia que existe completamente independiente de las limitaciones del cerebro físico.

Sf se ha encontrado cara a cara con el mundo de la conciencia, que existe absolutamente independientemente de las limitaciones del cerebro físico.

Tan pronto como vi el paracaídas piloto, presioné mis brazos a los costados y enderecé mi cuerpo en un salto vertical, doblando ligeramente las piernas. Esta posición me dio aceleración, y la curva le dio al cuerpo un movimiento horizontal, primero un poco, y luego como una ráfaga de viento que me levantó, como si mi cuerpo se hubiera convertido en un ala. Pude pasar a Chuck, justo en frente de su brillante lanzamiento de paracaídas.

Nos separamos a una velocidad de más de doscientos cuarenta kilómetros por hora, o sesenta y siete metros por segundo. Dudo que Chuck pudiera ver la expresión de mi rostro, pero si pudiera, habría visto lo asombrado que estaba. Por algún milagro, reaccioné a la situación en microsegundos, y de una manera que difícilmente habría podido hacerlo si tuviera tiempo para pensar: es demasiado difícil calcular un movimiento tan exacto.

Y sin embargo... logré hacerlo, y ambos aterrizamos normalmente. Mi cerebro, estando en una situación desesperada, por un momento pareció haber ganado superpoderes.

¿Cómo lo hice? Durante mi carrera de más de veinte años como neurocirujano, a medida que he estudiado, observado y operado el cerebro, he tenido muchas oportunidades de explorar este tema. Pero al final, llegué a un acuerdo con el hecho de que el cerebro es realmente un dispositivo increíble, ni siquiera podemos imaginar cuánto.

Ahora entiendo que la respuesta había que buscarla mucho más a fondo, pero tuve que pasar por una metamorfosis completa de mi vida y cosmovisión para poder verla. Mi libro trata sobre los acontecimientos que me hicieron cambiar de opinión y me convencieron de que, por muy grande que fuera el mecanismo de nuestro cerebro, no me salvó la vida ese día. Lo que entró en juego en el momento en que el paracaídas de Chuck comenzó a abrirse fue otra parte más profunda de mí. La parte que puede moverse tan rápido porque no está atada al tiempo como el cerebro y el cuerpo.

De hecho, fue ella quien me hizo anhelar tanto el cielo como un niño. Esta no es solo la parte más inteligente de una persona, sino también la más profunda y, sin embargo, durante la mayor parte de mi vida adulta no pude creer en ello.

Pero creo ahora, y en las siguientes páginas les diré por qué.

Soy neurocirujano. Se graduó de la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill en 1976 con una licenciatura en química y en 1980 recibió su doctorado en medicina de la Facultad de Medicina de la Universidad de Duke. Durante mis once años de estudio y residencia en el Hospital General de Massachusetts y en Harvard, me especialicé en neuroendocrinología.

Esta ciencia estudia cómo los sistemas nervioso y endocrino interactúan entre sí. Durante dos de esos once años, estudié la respuesta anormal de los vasos sanguíneos al sangrado de un aneurisma, un síndrome conocido como vasoespasmo cerebral.

Realicé mis estudios de posgrado en neurocirugía cerebrovascular en Newcastle upon Tyne en el Reino Unido, después de lo cual trabajé como profesor asociado de cirugía con especialización en neurocirugía en la Escuela de Medicina de Harvard durante quince años. A lo largo de los años he operado a innumerables pacientes, muchos de los cuales se encontraban en estado grave y crítico.

la mayor parte de su trabajo de investigación Me he dedicado al desarrollo de procedimientos de alta tecnología como la radiocirugía estereotáctica, una técnica que permite a los cirujanos dirigir un haz de radiación a un objetivo en lo profundo del cerebro sin afectar las áreas vecinas. Ayudé a desarrollar procedimientos neuroquirúrgicos basados ​​en imágenes de resonancia magnética, que se utilizan para dolencias intratables: tumores o defectos cerebrovasculares. A lo largo de los años, he sido autor o coautor de más de ciento cincuenta artículos para revistas médicas especializadas y he presentado mis hallazgos en más de doscientas conferencias médicas en todo el mundo.

En una palabra, me dediqué a la ciencia. Aplicar las herramientas de la medicina moderna para tratar a las personas, aprender cada vez más sobre el trabajo del cerebro y el cuerpo humano: esa era la vocación de mi vida. Estaba indescriptiblemente feliz de haberlo encontrado. Pero no menos que el trabajo, amaba a mi familia: mi esposa y dos gloriosos hijos, que consideraba otra gran bendición en mi vida. En muchos sentidos, fui una persona muy afortunada, y lo sabía.

LA EXPERIENCIA HUMANA CONTINUA BAJO LA AMOROSA MIRADA DE UN DIOS CUIDADOR QUE OBSERVA EL UNIVERSO Y TODAS LAS COSAS QUE HAY EN ÉL.

Y así, el 10 de noviembre de 2008, cuando tenía cincuenta y cuatro años, mi suerte pareció agotarse. Me golpeó una enfermedad rara y estuve en coma durante siete días. Durante esta semana, toda mi corteza cerebral, la parte que nos hace humanos, se apagó. Se negó rotundamente.

Cuando tu cerebro deja de existir, tú tampoco existes. Como neurocirujano, escuché muchas historias de personas que tuvieron experiencias asombrosas, generalmente después de un paro cardíaco: viajaron por lugares misteriosos, sitios maravillosos, habló con familiares fallecidos, incluso se reunió con el mismo Todopoderoso.

Cosas asombrosas, nadie discute, pero todas son, en mi opinión, fruto de la fantasía. ¿Qué causa estas experiencias de otro mundo en las personas? No lo sé, pero sé que todas las visiones provienen del cerebro, toda la conciencia depende de él. Si el cerebro no funciona, no hay conciencia.

Porque el cerebro es una máquina que produce conciencia en primer lugar. Cuando un coche se descompone, la conciencia se detiene. Con la infinita complejidad y el misterio de los procesos que ocurren en el cerebro, toda la esencia de su trabajo se reduce a esto. Saque el enchufe de la toma y el televisor se detendrá. Una cortina. No importa si disfrutaste el espectáculo.

Así es como les diría la esencia del asunto antes de que mi propio cerebro fallara.

Mientras estaba en coma, mi cerebro no solo no funcionaba correctamente, sino que no funcionaba en absoluto. Ahora creo que por eso el coma en el que caí fue tan profundo. En muchos casos, la muerte clínica ocurre cuando el corazón de una persona se detiene. Luego, la corteza cerebral está temporalmente inactiva, pero no sufre mucho daño, siempre que el flujo de sangre oxigenada se restablezca dentro de unos cuatro minutos: la persona recibe respiración artificial o su corazón comienza a latir nuevamente. Pero en mi caso, la corteza cerebral generalmente no funcionaba. Y luego me encontré cara a cara con el mundo de la conciencia, que existe absolutamente independiente de las limitaciones del cerebro físico.

Aprecio mi vida más que nunca porque ahora la veo en su verdadera luz.

Mi caso es, en cierto sentido, una “tormenta perfecta” 1
La tormenta perfecta es una unidad fraseológica en inglés que significa una tormenta inusualmente feroz que surge debido a la confluencia de varias circunstancias desfavorables y causa una destrucción particularmente severa. - Nota. edición

Muerte clínica: todas las circunstancias confluyeron para que no pudiera ser peor. Como neurocirujano en ejercicio con años de investigación y experiencia en el quirófano, tuve más oportunidades no solo de evaluar las posibles consecuencias de la enfermedad, sino también de penetrar en el significado más profundo de lo que me había sucedido.

Este significado es terriblemente difícil de describir. El coma me mostró que la muerte del cuerpo y del cerebro no es el final de la conciencia, que la experiencia humana continúa más allá de la tumba. Más importante aún, continúa bajo la mirada amorosa de un Dios cariñoso que vela por el universo y todo lo que existe dentro de él.

El lugar donde terminé era tan real que nuestra vida aquí parece fantasmal en comparación. Esto no quiere decir en absoluto que no valore mi vida actual, no, ahora la valoro más que nunca. Es porque ahora la veo en su verdadera luz.

La vida terrenal no carece de sentido en absoluto, pero no la vemos desde adentro, al menos la mayor parte del tiempo. Lo que me pasó mientras estaba en coma es sin duda lo más importante que puedo contar. Pero no será fácil hacerlo, porque es muy difícil comprender la realidad al otro lado de la muerte. Y además, no puedo gritar sobre ella desde el techo. Sin embargo, mis conclusiones se basan en el análisis médico de la experiencia adquirida y en los conceptos científicos más avanzados del cerebro y la conciencia. Una vez que me di cuenta de la verdad sobre mi viaje, supe que tenía que contarlo. Hacerlo correctamente se ha convertido en la principal tarea de mi vida.

Esto no quiere decir que dejé la medicina y la neurocirugía. Pero ahora que he tenido el privilegio de comprender que nuestra vida no termina con la muerte del cuerpo o del cerebro, veo mi deber, mi llamado, contar lo que vi fuera del cuerpo y fuera de este mundo. Estoy especialmente ansioso por transmitir mi historia a las personas que pueden haber escuchado historias como esta antes y les gustaría creerlas, pero no pueden.

A esas personas me dirijo principalmente en este libro. Lo que tengo que contarte es tan importante como las historias de los demás, y todas son ciertas.

Capítulo 1
Dolor

Abrí mis ojos. El reloj con luz roja en la mesita de noche marcaba las 4:30 a.m. Por lo general, me despierto una hora tarde, ya que solo toma diecisiete minutos desde nuestra casa en Lynchburg hasta la Fundación de Cirugía de Ultrasonido Enfocado de Charlottesville. Mi esposa Holly estaba profundamente dormida a mi lado.

Mi familia y yo nos mudamos a las montañas de Virginia hace solo dos años, en 2006, y antes de eso, había pasado casi veinte años en neurocirugía académica en el área metropolitana de Boston.

Holly y yo nos conocimos en octubre de 1977, dos años después de terminar la universidad. Holly mejoró en Bellas Artes y fui a la facultad de medicina. Ella entonces estaba saliendo con Vic, mi compañero de cuarto. Una vez acordamos reunirnos con él, y él la trajo con él, probablemente para presumir. Cuando nos despedimos, le dije a Holly que podía venir cuando quisiera, y le agregué que no era necesario que llevara a Vik con ella.

Finalmente acordamos nuestra primera cita real. Íbamos en coche a una fiesta en Charlotte: es un viaje de dos horas y media de ida. Holly tenía laringitis, así que el 99 % de las veces tenía que hablar por dos. Fue fácil.

Nos casamos en junio de 1980 en Windsor, Carolina del Norte en la Iglesia Episcopal St. Thomas y nos mudamos a los apartamentos Royal Oaks en Durham, donde me capacité en cirugía en Duke. No había nada real en este lugar, y no recuerdo ni un solo roble allí. Teníamos muy poco dinero, pero los dos estábamos muy ocupados y tan felices juntos que no nos molestaba en absoluto.

Pasamos una de nuestras primeras vacaciones en un campamento de primavera en las playas de Carolina del Norte. La primavera es la temporada de mosquitos en las Carolinas, y nuestra carpa no ofrecía mucha protección contra este flagelo. Sin embargo, esto no estropeó nuestro disfrute. Una noche, mientras nadaba en las aguas poco profundas de Ocracoke, descubrí cómo atrapar cangrejos azules que corrían debajo de mis pies. Atrapamos una montaña de ellos, los arrastramos al Pony Island Motel donde vivían nuestros amigos y los asamos a la parrilla. Había suficientes cangrejos para todos.

A pesar del régimen de austeridad, pronto nos encontramos firmemente varados. Un día se nos ocurrió la idea de jugar bingo con nuestros mejores amigos Bill y Patti Wilson. Bill jugó bingo todos los jueves durante diez años todos los veranos y nunca ganó. Holly nunca antes había jugado al bingo. Llámalo suerte de novata o providencia, ¡pero ganó doscientos dólares! En ese momento, para nosotros eran como cinco mil. Este dinero cubrió el costo de nuestro viaje y nos volvimos mucho más tranquilos.

En 1980 me hice médico y Holly recibió su título y comenzó su carrera como artista y maestra. En 1981 realicé la primera cirugía cerebral autoguiada. Nuestro primer hijo, Eben IV, nació en 1987 en el Hospital de Maternidad Princess Mary's en Newcastle upon Tyne, en el norte de Inglaterra, donde yo estaba haciendo mi residencia en cirugía cerebrovascular. El hijo menor, Bond, nació en 1998 en el Hospital Brigham & Womens de Boston.

Trabajé durante quince años en la Escuela de Medicina de Harvard y en el Hospital Brigham & Womens, y estos fueron Buenos tiempos. Nuestra familia atesora los recuerdos de esos años pasados ​​en Greater Boston. Pero en 2005, Holly y yo decidimos que era hora de regresar al Sur. Queríamos estar más cerca de nuestros familiares, y para mí fue una oportunidad de obtener una mayor independencia. Así que en la primavera de 2006 comenzamos nueva vida en Lynchburg, en las montañas de Virginia. El arreglo no llevó mucho tiempo, y pronto ya estábamos disfrutando del ritmo de vida mesurado que nos era más familiar a los sureños.

Pero volvamos a la historia principal. Me desperté abruptamente y me quedé allí por un rato, tratando lánguidamente de averiguar qué me había despertado. Ayer fue domingo: despejado, soleado y helado, un clásico otoño tardío en Virginia. Holly, yo y Bond, de diez años, íbamos a barbacoas en casa de los vecinos. Por la noche hablamos por teléfono con Eben IV, tenía veinte años y estudiaba en la Universidad de Delaware. La única molestia es una gripe leve, de la que no nos hemos recuperado del todo de la semana pasada. Antes de acostarme, me dolía la espalda y me acosté en el baño por un tiempo, después de lo cual el dolor disminuyó. Pensé que tal vez me desperté tan temprano porque todavía tenía el virus dentro de mí.

Me moví un poco y una ola de dolor recorrió mi columna vertebral, mucho más fuerte que el día anterior. Evidentemente, la gripe ha vuelto a hacerse sentir. Cuanto más me despertaba, peor se volvía el dolor. Como el sueño estaba fuera de discusión y tenía una hora de sobra, decidí tomar otro baño tibio. Me senté en la cama, puse los pies en el suelo y me puse de pie.

El dolor se volvió mucho más fuerte, ahora palpitaba monótonamente en lo profundo de la base de la columna. Tratando de no despertar a Holly, caminé de puntillas por el pasillo hasta el baño.

Abrí el agua y me hundí en la bañera, seguro de que el calor me traería un alivio inmediato. Pero en vano. Cuando la tina estuvo medio llena, ya sabía que había cometido un error. No solo me sentía peor, sino que me dolía tanto la espalda que tenía miedo de tener que llamar a Holly para salir del baño.

Reflexionando sobre la comedia de la situación, tomé una toalla que colgaba de una percha justo encima de mí. Deslizándolo para no arrancar la percha de la pared, comencé a levantarme suavemente.

Un nuevo golpe de dolor atravesó mi espalda, incluso jadeé. Definitivamente no fue la gripe. ¿Pero entonces, qué? Salí de la resbaladiza bañera y me puse una lujosa bata roja, lentamente regresé al dormitorio y me derrumbé en la cama. El cuerpo ya estaba empapado de sudor frío.

Holly se movió y rodó sobre su otro lado.

- ¿Qué ha pasado? ¿Qué hora es en este momento?

“No lo sé,” dije. - Atrás. Duele mucho.

Holly empezó a frotarme la espalda. Por extraño que parezca, me sentí un poco mejor. A los médicos, por regla general, no les gusta enfermarse, y yo no soy una excepción. En algún momento, decidí que el dolor, cualquiera que fuera su causa, finalmente comenzaba a disminuir. Sin embargo, a las 6:30 a.m., la hora a la que generalmente me iba al trabajo, todavía estaba en medio del infierno y, de hecho, estaba paralizado.

A las 7:30 Bond entró en nuestra habitación y me preguntó por qué seguía en casa.

- ¿Qué ha pasado?

“Tu padre no se siente bien, cariño”, dijo Holly.

Todavía estaba acostado en la cama, con la cabeza en la almohada. Bond se acercó y comenzó a masajear suavemente mis sienes.

Su toque envió un relámpago a través de mi cabeza, peor dolor que mi espalda. Grité. Sin esperar tal reacción, Bond saltó hacia atrás.

"Está bien", dijo Holly, aunque su rostro era diferente. - No estás aquí. Papá tiene un terrible dolor de cabeza.

Luego dijo, hablando más para sí misma que para mí:

Estoy pensando en llamar a una ambulancia.

Si hay algo que los médicos odian incluso más que enfermarse, es permanecer en la sala de emergencias como una ambulancia. Imaginé vívidamente la llegada del personal de la ambulancia: cómo llenan toda la casa, hacen preguntas interminables, me llevan al hospital y me obligan a completar un montón de papeles ... Pensé que pronto me sentiría mejor y no debería No llamaré a una ambulancia por nada.

“No, está bien,” dije. “Ahora está mal, pero parece que todo pasará pronto. Será mejor que ayudes a Bond a prepararse para la escuela.

Eben, creo...

“Todo estará bien,” interrumpí a mi esposa, sin quitar mi rostro de la almohada. Todavía estaba paralizado por el dolor. “En serio, no llames al 911. No estoy tan enferma. Es solo un espasmo muscular en la parte inferior de la espalda, además de un dolor de cabeza.

A regañadientes, Holly condujo a Bond escaleras abajo. Ella le sirvió el desayuno y él fue con un amigo, con quien se suponía que iría a la escuela. Tan pronto como la puerta principal se cerró detrás de él, se me ocurrió que si yo estaba gravemente enferma y aun así terminaba en el hospital, no nos veríamos por la noche. Reuní mis fuerzas y lo llamé con voz ronca: Que tenga un buen día en la escuela, Bond".

Un nuevo golpe de dolor atravesó mi espalda, incluso jadeé. Definitivamente no fue la gripe. ¿Pero entonces, qué?

Cuando Holly subió las escaleras para ver cómo estaba, ya me había quedado inconsciente. Ella pensó que me había quedado dormido, decidió no molestarme y bajó las escaleras para llamar a mis colegas con la esperanza de averiguar qué me había pasado.

Dos horas después, Holly, creyendo que había descansado lo suficiente, volvió para ver cómo estaba. Empujó la puerta del dormitorio para abrirla, miró dentro y le pareció que yo estaba acostado como estaba. Pero, al mirar más de cerca, notó que mi cuerpo ya no estaba relajado, sino tenso, como una tabla. Encendió la luz y vio que me retorcía salvajemente, mi mandíbula inferior sobresalía de manera antinatural hacia adelante y mis ojos estaban abiertos y en blanco.

—¡Eben, di algo! Holly gritó. Cuando no respondí, marcó el 911. En diez minutos, llegó la ambulancia y rápidamente me subieron a un automóvil y me llevaron al Hospital General de Lynchburg.

Si estuviera consciente, le contaría a Holly lo que me pasó en esos terribles momentos mientras esperaba la ambulancia: un violento ataque epiléptico, causado, sin duda, por algún efecto muy fuerte en el cerebro.

Pero por supuesto que no pude hacerlo.

Durante los siguientes siete días yo era sólo un cuerpo. No recuerdo lo que sucedió en este mundo mientras estaba inconsciente, y solo puedo volver a contarlo a partir de las palabras de otras personas. Mi mente, mi espíritu, como quieras llamar a la parte humana central de mí, todo desapareció.

¡Atención! Esta es una sección introductoria del libro.

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